像一首cUIq1NG的永不停歇的摇篮曲。
李诀坐在自己的小马扎上，手里的烟已经燃到了尽头，烫到了手指，他才如梦初醒般地扔掉。
隔壁的声音还在继续。
那张桌子有节奏的SHeNY1N声，像一把钝刀，在他的神经上来回地割。他知道那意味着什么。
他不是不通世事的少年。
他想象着，此刻，就在那道薄薄的墙壁后面，那个他不认识的男人，穿着T面大衣的男人，正把他那根看起来就细皮nEnGr0U的ji8，cHa在她的身T里。
而她，那个昨天白天还穿着睡衣，头发乱糟糟地问他能不能修水管的nV孩，正张开双腿，承受着另一个男人的进入。
她会发出声音吗？
会像昨天他想象的那样，发出那种细碎又甜腻的SHeNY1N吗？
他听不到。
他只能听到那该Si的桌子，在“吱呀吱呀”地叫唤，像是在嘲笑他，又像是在向他炫耀。
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